Mon pays, là, parle le vent.
Il est chaud mon pays, oui, chaud!
Pas de degrés, ça surement.
Ni pour battre le pavé haut;
Mais d'espoir, vie et sagesse.
Il est plat, sans relief.
Caractère de forteresse
Mille fois brisé, sans grief.
Il ne sera reconstruit
Car bâti, point il ne fut
Etalé, généreux, il rit.
De pluie, de vent lui repus.
Tant de sable, à fleur de sel,
Bien certain, non-comestible,
Cette mer faite prunelle,
Un Trésor d'indicible.